NGC 3660 sigue publicando mis cuentos

Eso.
Esta vez Pily de NGC 3660 me hizo el honor de elegir el relato Vísperas de un día duro en la vida de un recaudador de impuestos para ser parte de la actualización del muy cuidado sitio que dirige.
Mezcla de magia y ucronía, casi tan breve como siempre.
Moraleja: no sean los más giles del sistema.

Los que escapan del bosque

¡NGC 3660 lo hizo de nuevo!
Gente que insiste en publicar mis cuentos, habrase visto tamaña desfachatez.
Esta vez se trata del relato Una humana escapada, fantasía sobre realidades y mirada sobre los puntos de vista. Por suerte, breve.
Hasta la próxima.

De cómo la tía Anita venció al Mal en la Tierra

—Mamá, ¿por qué la tía Anita es tan famosa?

—Porque venció al Mal en la Tierra, Piojita.

—¿Cómo fue eso?
—La tía Anita nunca fue muy realista y por eso siempre le pareció terrible la existencia del mal.

—Pero, ¿cómo hizo?¿Venció al Diablo?

—Algo así…

—¿Le ganó en una pelea?
—No. Estudió mucho y lo invocó para hacer un Pacto. El Maligno le ofreció lo que quisiera por su Alma

Inmortal…

—¡Y ella pidió que se terminara el Mal en la Tierra!

—No funciona así la cosa, Piojita. No podés pedir eso.

—¿Entonces?
—Le pidió a cambio de su alma la forma de doblar las sábanas con elástico.

—¿¡Qué!?

—Eso… Desde entonces, el Diablo está intentando resolver el problema. Cómo no pudo solo,

ya tiene a todos los demonios del Infierno trabajando en eso. Y así se terminó el Mal en la Tierra.

—¡Pero si lo resuelven, vuelven!

—¡Claro! Pero entonces sabremos cómo doblar correctamente las sábanas con elástico.

—Astuta, la tía.

—Si.

Donde el ansible no llega.

Cuentan que hay un bosque. Y que en su centro duerme un dragón. El dragón sueña un mago y el mar. El mago contempla el poder y la isla. En la isla la escritora llora por las historias no contadas. En las lágrimas los lectores se salvan.

Hasta siempre.

Ambigüedades lógicas I

Tiene lógica que los horrorizados por el personalismo populista corran a postrarse frente a la imagen del instrumento con que el Imperio torturó y ejecutó a un líder carismático judío hace dos milenios.
Pero no tanta que los horrorizados por el personalismo populista corran a postrarse frente a la imagen de un líder carismático judío de hace dos milenios.

"El Quinto Elefante", de Terry Pratchett

Un pantallazo de la difícil convivencia política en Überwald en un momento de crisis, visto a través de los ojos del Comandante Vimes, el terrier de Vetinari, de la Guardia Nocturna de Ankh Morpork.
Los hombres lobos urden un plan para generar un "nuevo orden" (de connotaciones nazis) aprovechando la posibilidad de una guerra civil entre los enanos, tras la desaparición de un objeto necesario para la correcta implementación de la tradicional transición entre reyes.
Hay algo en lo que escribe Pratchett que podría llamarse "cinismo compasivo ilustrado": siempre que muestra lo absurdo de algo para un observador externo, se toma el trabajo de explicar por qué ese absurdo no sólo es funcional, sino que también necesario para los involucrados.
¿Qué son los objetos sagrados?¿Cómo se construyen las tradiciones?¿Para qué sirven?
No hay muchas respuestas, pero deja abiertos interrogantes mucho más interesantes que los que se pudieran tener antes de leer el libro.

"Carpe Jugulum", de Terry Pratchett

En Lancre se viene la noche. Mejor dicho, se vienen las criaturas de la noche.
Unos vampiros "modernos" y "modélicos" bajan de Überwald para hacer un experimento político en Lancre, copando el gobierno local y forzando un contrato social en el que los humanos cambian seguridad por libertad (algo que nunca ha pasado ni pasará en el mundo real). Pero chocan con la voluntad de las cuatro brujas del aquelarre del lugar (aunque una en aparente retirada y otra ejerciendo de madre primeriza, amén que reina). En realidad, se enfrentan a la voluntad y poder liso y llano de una, la influencia directa en la base popular de otra y la improbable habilidad para seducir de una tercera, todas empujando para el mismo lado.
Yaya, la más poderosa de las brujas de un reino pródigo en brujas, se enfrenta a sus propios temores y hace lo único que sabe hacer: tomar decisiones. Hay una ética pragmática e incorruptible en su accionar que la lleva a superar cualquier obstáculo, del modo que sea.
Contrariamente a otras veces, y a pesar de los errores, la traducción no me disgustó tanto, sobre todo porque me pareció muy divertida la solución para la lengua de los Nac Mac Feegle.
Las novelas centradas en las brujas de Mundodisco suelen ser de las más negras de la saga, tal vez las más cercanas a las pequeñas decisiones terribles de la vida cotidiana, en este caso expuestas en el contexto de una potencial opresión desde arriba.

"El asombroso Mauricio y sus roedores sabios", de Terry Pratchett

Impresionante. A partir de un punto, no pude parar de leerlo.
Parodiando al cuento El flautista de Hamelín, empieza como una aventura con cruza entre fábula de Esopo y el subpueblo de Cordwainer Smith, pero en un punto gira al estilo de Clive Barker y se vuelve músculo puro.
Las tribulaciones éticas y metafísicas de un gato y un clan de ratas que, luego de adquirir inteligencia y habla por comer de un basural mágico, adoptaron un joven músico macho humano para estafar a pueblerinos con el cuento de la flauta mágica, enfrentadas a algo nuevo, terrible y malvado, todo en medio de un entorno referenciado directamente a los hermanos Grimm por la protagonista humana hembra, se convierte en una lucha por la supervivencia del grupo y, como corolario, de la humanidad.
Las transformaciones de los protagonistas, la empatía que generan con su humanidad (y ratidad y gatidad), la minucia política y social embebida en el relato, están escritas con una calidad incomparable.
Empecé pensando que era una excelente aventura infantil. Terminé con un cuento de hadas clásico en las manos, en el mejor sentido de la expresión.

"¡Voto a bríos!", de Terry Pratchett

Harto ya de las pésimas traducciones, les voy a poner un nombre: Javier Calvo. Es un asesino de libros. No sólo son malas estilísticamente, sino que están hechas con desidia (nombres que se traducen de diferentes maneras, o se dejan sin traducir en algunas partes y en otras no).
Pero Pratchett, poderoso generador de ideas y de humor, atraviesa la barrera del lenguaje de segunda mano (y barato) con una gracia insuperable, producto de unas ideas potentísimas, que van más allá de los juegos de palabras y humor inglés fulminante.
En este libro se la agarra con la guerra y nos muestra todo el absurdo de la demonización de los enemigos y el peligroso juego de los gobernantes que buscan hacer creer que todo lo malo está fronteras afuera.
Los personajes, que pertenecen a la línea de La Guardia, siguen creciendo con una naturalidad espeluznante para un mundo plano que viaja por el espacio a lomos de cuatro elefantes sostenidos por una tortuga.
O será que nada es más absurdo que la vida en este.

"Papá Puerco", de Terry Pratchett

A esta altura de las novelas de Mundodisco, La Muerte es uno de mis personajes favoritos. Paradójicamente, porque me parece uno de los más tiernos. Dentro de toda la parodia y la ironía de toda la serie, la incapacidad de La Muerte de entender a los humanos y su tan compasiva falta de toda compasión son refrescantes y esperanzadoras.
Ni que decir del contraste que hace en este libro son el señor Teatime, del Gremio de Asesinos, un psicópata que sería de manual, si no fuera porque da miedo en serio. Sobre todo a los más temibles criminales de Ankh Morpork, que lo auxilian en su plan perfecto para inhumar uno de los más importantes mitos y a La Muerte misma si se interpone en su camino.
Otra vez el trasfondo son las creencias y cómo se afianzan, mutan y desaparecen del imaginario humano, tal vez la idea fuerza de toda la saga.

"Pies de barro", de Terry Pratchett

De misterio policial a misterio metafísico sin paradas, burlándose del método deductivo de Dupin, Sherlock y Guillermo de Baskerville. La realidad es algo demasiado complejo como para encomendar el trabajo policíaco sólo a la razón. Hay que gastar suelas (o usar suelas muy gastadas) para resolver un caso (¿o son varios?) que desestabiliza toda la estructura social y política de una ciudad.
No me pareció de los mejores, pero va creciendo a medida que se lee, lo cual ya es un mérito.

"Poderes", de Ursula K. Le Guin

Ursula K. Le Guin tiene muchas virtudes como escritora: crea mundos imaginarios absolutamente creíbles, sociedades con sistemas políticos coherentes, eutopías y distopías falibles, humanos de todas las formas y colores. Personajes de historias todos, desde el individuo hasta la comunidad, y de la comunidad al Ecumen, que parecen haber posado para una pintura realista más que haber surgido de la imaginación de la autora.
En algunos relatos pesa más alguna de las características señaladas, como pueden ser los personajes (o un personaje), sobre la verosimilitud del mundo, y en algunas de sus obras maestras consigue un equilibrio casi perfecto. Pero creo que siempre, en todas sus producciones, se nota un profundo respeto y, en algunos casos, amor por esos seres que sufren las peripecias que ella les impone.
Poderes no es de las obras maestras. Puede considerarse una obra menor, pensada para un público "juvenil" (como comentaba sobre Voces hace un tiempo), pero es tal la densidad del relato, de las transformaciones de la visión del mundo que vive el protagonista, desde su infancia feliz a su iniciación a una dura adolescencia y madura juventud, que realmente supera las otras dos entregas de la, hasta ahora (después de ver como Terramar pasó de 3 a 6 volúmenes, no me atrevo a cerrar el ciclo), trilogía de los Anales de la Costa Occidental.
Los tres libros tienen en común su característica de mostrar un tránsito (¿ritual de pasaje?) de la infancia a la adolescencia en diferentes regiones y países de la Costa Occidental, con esa mirada antropológica aguda heredada de su padre sobre las particularidades de cada sociedad. Creo que en este último alcanzó la madurez del universo que estaba creando y pudo realmente ver con los ojos de sus habitantes.

"Mascarada", de Terry Pratchett

 
Y ahora, Good Old Terry se mete con la ópera.
Operísticamente, por supuesto. Aunque la trama es un poco previsible, la parodia sigue siendo efectiva. A esta altura de la serie de Mundo Disco, Yaya Ceravieja es un personaje temible y el control que ejerce sobre su poder me parece lo más logrado del libro, aunque ya venía perfilado en las apariciones anteriores.
Algunas cosas ya se repiten un poco, pero me parece que es inevitable, sobre todo si se quiere mantener la coherencia.